La brume du matin s’attardait sur Belcombe, enveloppant les ruelles pavées dans un voile spectrale. Aude, encore hantée par les images de l'obscurité, se tenait dans l’atelier où elle avait trouvé le masque. L’objet reposait sur la table, son but ancien assimilant la clarté pâle qui perçait par la fenêtre. Depuis qu’elle l’avait
La cité de Belcombe, secrète au paume des montagnes, vivait au rythme de ses traditions oubliées. Dans ses ruelles pavées, entre les vénérables échoppes et les façades usées par les siècles, une chronique se transmettait depuis des générations : celle des masques du ciel, des artefacts mystérieux qui révélaient le destin à ce que sa
La brume du matin s’attardait sur Belcombe, enveloppant les ruelles pavées dans un voile spectrale. Aude, encore hantée par les portraits de la nuit, se tenait dans l’atelier où elle avait trouvé la toile. L’objet reposait sur la table, son dessein ancestral rapprochant l'éclairage pâle qui perçait par la fenêtre. Depuis qu’elle lâ€
clara était dans un moment de sa biographie où les interrogations semblaient plus diverses que les justifications. À trente-deux ans, elle se sentait perdue dans son job et ses relations, recherchant à saisir les choix qui l’avaient dirigée jusque-là . Ses copains lui conseillaient de lâcher trophée, de rétrocéder les siècles causer les